Bénédicte Guillou 
Tu ne m’aimes plus
Il n’y aura pas d’écho, pas de chambre, pas de fleurs surannées au papier
peint bleui, pas de rires, pas de fenêtre ouverte sur la plaine mouillée où
les vaches ont les yeux tournés vers le dedans des choses
Carnet du réveil.
Le nom des roses. L’aplat du monde. Le vasistas grand ouvert. La poubelle
dans la rue. Le chant du merle à oeil jaune. Mes mains silencieuses.
